Capítulo 392:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

Su visión se nubló cuando sonó el timbre de la escuela y los niños salieron en tropel, corriendo hacia sus lujosos coches. Tenía tanto frío, tanta hambre. Se estaba muriendo…

El tiempo pasó y entonces una sombra cayó sobre él, trayendo consigo un aroma dulce y fragante. Luchando por abrir los ojos, notó unos zapatos negros pulidos y, al mirar hacia arriba, vio a una niña con una chaqueta rosa de plumón y el pelo recogido en un moño.

Era impresionante, con rasgos delicados y ojos que brillaban como canicas. Su corazón se aceleró ante su belleza; nunca antes había conocido a alguien como ella.

Ella se arrodilló a su lado, con una expresión de preocupación en el rostro. Su voz era suave y reconfortante.

«¿Por qué estás aquí solo? ¿Dónde están tus padres?».

Sorprendido, parpadeó y recuperó la compostura. Giró la cabeza y respondió con frialdad: «Están muertos. No tengo padres».

Aunque sus padres seguían vivos, para él, era como si estuvieran muertos. Nunca había conocido el consuelo del amor de sus padres. Sus padres lo trataban con fría indiferencia. Cada vez que se portaba mal, lo castigaban con dureza, haciendo que los sirvientes lo encerraran en una habitación oscura sin comida ni agua hasta que admitiera sus faltas.

Ahora, la muerte le parecía un escape bienvenido.

Los ojos de la joven Kimberly se llenaron de compasión por él. Después de un momento de vacilación, le ofreció una batata caliente recién asada.

—¡Toma, cómete esto! ¡Está delicioso y dulce!

Desde la distancia, alguien la llamó: «¡Señorita Holden! ¡Es hora de irse a casa!».

«¡Ya voy!», respondió ella, quitándose rápidamente la chaqueta rosa y poniéndosela encima.

Con una sonrisa radiante, dijo: «Tengo que irme a casa ahora. Si te veo mañana, te traeré otra batata. ¡Adiós!».

Dicho esto, salió corriendo con su delgado uniforme escolar blanco, dejándolo en un silencio atónito.

El boniato que tenía en la mano desprendía un aroma celestial, y la chaqueta que lo envolvía le transmitía calor, reteniendo aún el calor de su cuerpo. Mientras la nieve caía a su alrededor, fue la primera y única vez que sintió calor en su vida.

Después de aquel encuentro, nunca volvió a ver a la chica. Lo llevaron de vuelta a casa, lo golpearon brutalmente y lo dejaron postrado en cama durante dos semanas. Seis meses después, sus padres y su hermano viajaron al extranjero y murieron trágicamente en un accidente de avión.

La maldición sin nombre se había transformado de repente en Levi, el heredero de la familia Hoffman, que ocupaba el lugar de su hermano.

Levi pensó que podría volver a la escuela de su hermano para encontrar a la chica y expresarle su gratitud. En cambio, fue enviado al ejército para doce años de entrenamiento. Se entregó a su trabajo, convirtiéndose en el general de división más joven con solo veintidós años, lo que enorgulleció a la familia Hoffman.

A lo largo de todo esto, nunca dejó de buscarla. Al final, averiguó su nombre: Kimberly Holden, hija de la familia Holden. La vigiló de cerca hasta que…

Hace un año, se enteró de que Kimberly se iba a casar. Sin presentar ninguna solicitud, regresó rápidamente para asistir a su boda. Como resultado, se enfrentó a medidas disciplinarias por parte del ejército, pero no se inmutó. Dejó las fuerzas especiales sin dudarlo un momento.

«Así que es eso…» Una voz de mujer interrumpió sus pensamientos. La mirada distante de Levi se agudizó cuando se volvió hacia ella, con el ceño fruncido en una leve confusión.

—¿Qué quieres decir?

Kimberly levantó la vista, con el rostro teñido de impotencia.

—Lo siento, pero no recuerdo mucho de cuando tenía siete años. Todo está bastante borroso.

Levi estaba a punto de tranquilizarla diciéndole que era comprensible, dados los años que habían pasado, pero se detuvo al notar la expresión de dolor en su rostro. Se masajeó las sienes como si le hubiera dado un dolor de cabeza repentino.

«Es extraño, de verdad. Por lo general tengo buena memoria, pero ese año está borroso. Intentar recordarlo me da dolor de cabeza, como si hubiera pasado todo el año aturdida. Ni siquiera puedo recordar lo que hice».

.

.

.