Capítulo 1558:

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La oscuridad nubló los rasgos de Torin, una tormenta repentina se apoderó de su rostro. Juró que Wesley no disfrutaría de esta victoria por mucho tiempo. Llegaría el día en que Elena lo elegiría a él, y solo a él.

Arion sonrió con sarcasmo a Torin, con una voz tan afilada como una espada.

«¿Qué miras? El corazón de la señorita Harper pertenece a Wesley. Por mucho que la desees, la señorita Harper nunca te tendría en cuenta».

Torin apretó con fuerza la lengua contra los dientes, sus ojos verdes se encendieron con una furia fría, la violencia destelló en su interior y las venas de su cuello se tensaron como serpientes. Arrebató un arma de la mano de un subordinado y disparó contra los guardias de Wesley.

El vehículo apenas había recorrido unos metros cuando Elena oyó el estruendo de los disparos. Giró la cabeza hacia Wesley.

«¿Vamos a dejarlo así?».

La respuesta de Wesley fue tranquila, pero con un tono severo.

«Si Arion no puede ocuparse de un puñado de hombres, entonces no es digno de seguir a mi servicio».

Jeffry yacía bajo un grupo de lámparas estériles mientras los cirujanos se movían con urgencia a su alrededor.

Las llamativas letras rojas sobre la puerta —En cirugía— le parecían a Lydia como una fría navaja suspendida sobre su pecho, que se hundía centímetro a centímetro sin piedad. El dolor en las costillas no era agudo, sino una presión interminable y agobiante que la consumía por dentro. Jeffry tenía que salir adelante. No permitiría ningún otro resultado.

Lydia lo observaba todo con la hiperconciencia de alguien que temía perderse la más mínima señal; el mundo fuera de su estrecho campo de visión se disolvió hasta que solo quedó el ritmo atronador de su propio pulso. « ». Sus dedos se clavaron en la suave carne de la base de la palma de la mano, como garras que ella no percibía.

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Apretó la boca con tanta fuerza que se desgarró la piel del interior de la mejilla y el hierro invadió su lengua: el sabor metálico de su propia sangre la ancló, manteniendo a raya el pánico y sus pensamientos extrañamente lúcidos. Ahora se daba cuenta de que nunca debería haber dejado que la discusión se agravara de la forma en que lo había hecho. Si Jeffry no sobrevivía, su último encuentro quedaría definido por aquel amargo intercambio; la última sílaba que él oiría de ella sería la promesa de no convertirse nunca en su esposa.

Lydia se negaba a aceptar tal finalidad. No podía, ni quería, aceptar la perspectiva de la muerte de Jeffry. No se le permitiría marcharse sin su consentimiento.

Si la muerte se lo llevaba, su hijo nonato se quedaría sin padre, y las palabras que aún no había pronunciado —la sincera confesión de sus sentimientos hacia él, que podrían haberlo tranquilizado— permanecerían sin decir. No podía abandonarlos así.

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