Capítulo 840:

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Mientras Jasper guardaba su teléfono, estaba impaciente por contarle toda la historia a Evelina esa misma noche, con exagerada indignación y gestos dramáticos.

En ese momento, una voz flotó desde un comedor privado cercano, aguda, familiar, imposible de pasar por alto.

Giró la cabeza instintivamente y entrecerró los ojos. ¿Qué hacía ella allí? A través de la rendija de la puerta entreabierta, Jasper vio a Clara, sentada en el regazo de un hombre que irradiaba podredumbre.

Sus dedos se aferraban a su cuello, mientras que con la otra mano le llevaba una copa a los labios y el vino le goteaba por la barbilla y le manchaba el vestido, ya de por sí demasiado escotado.

El derrame no fue accidental. Tampoco lo fue la forma en que él la manoseó después, con los dedos recorriendo su piel desnuda.

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—No, señor Prescott… por favor… Si alguien nos ve… —La voz de Clara temblaba, las palabras apenas se sostenían. Sus ojos brillaban con lágrimas mientras intentaba débilmente empujarlo.

Pero Clara nunca había sido hecha para las batallas.

Era una heredera protegida, criada tras verjas y bajo una campana de cristal. Su resistencia, débil e insegura, solo parecía enfurecer aún más al señor Prescott. Él gimió mientras se apretaba contra ella, hundiendo el rostro en su pecho como un hombre con derecho a su cuerpo.

Clara soltó un sollozo ahogado y se retorció para liberarse de su agarre, pero él solo la sujetó con más fuerza.

A un lado, su padre adoptivo, Wilder, se rió fríamente. —Deberías sentirte honrada de que el señor Prescott se fije en ti. Deja de comportarte como una provocadora.

Jasper apartó la cabeza, con la mandíbula apretada y la expresión inexpresiva. Así era Ireah. Aquí, la misericordia era debilidad y el poder se compraba en las sombras. La familia Miller había caído en desgracia, y este era su castigo.

Clara podría haberse marchado. Podría haber quemado el nombre de los Miller y construido algo nuevo a partir de sus cenizas. Pero se había quedado. Había elegido este mundo.

Él ya estaba retrocediendo cuando la oyó. «¡Jasper!».

Las lágrimas le surcaban el rostro, y una desesperación cruda brotaba de ella mientras se acercaba a él con dedos temblorosos. —Por el bien del pasado… ayúdame. Solo una última vez, ¿por favor?

El Sr. Prescott, nuevo en Ireah pero no ajeno al lenguaje del poder, había oído mencionar en voz baja el nombre de Jasper Russell, un nombre que doblegaba salas y silenciaba la disidencia.

No conocía todos los entresijos de la élite de Ireah —las lealtades secretas, las disputas ocultas bajo las pulidas mesas de comedor—, pero había reunido suficiente información como para adivinar que la chica Miller, por muy lamentable que pareciera ahora, había tenido alguna vez algún tipo de vínculo con Jasper.

Y si ella era un puente, él estaba más que dispuesto a cruzar por encima de ella.

Esbozó una sonrisa encantadora y comenzó a levantarse, como para saludar a la realeza, pero Jasper ni siquiera le miró. Pasó directamente junto a ellos. Ni un atisbo de reconocimiento. Ni un segundo de vacilación.

El señor Prescott se quedó paralizado, con la sonrisa muriendo en sus labios. El calor le subió a la cara, el tipo de rabia que solo surge cuando el ego sangra.

En su casa, era el hombre que chasqueaba los dedos y veía cómo el mundo se doblegaba. No tenía ni idea de lo que era ser ignorado, hasta ahora.

Sin previo aviso, volcó la mesa con un rugido furioso. Los platos se hicieron añicos en el suelo. Clara chilló, encogiéndose mientras él se cernía sobre ella, con los ojos desorbitados y los puños apretados.

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