De Exesposa Humilde a Magnate Brillante - Capítulo 58

Capítulo 58:

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Los ojos de Brendon ardían de rabia mientras se abalanzaba hacia adelante y, sin previo aviso, empujaba a Christina contra la pared. Le agarró por el cuello con fuerza, clavándole los dedos en la piel. «Christina, ¿te excita seducir a otros hombres?», gruñó, con la cara a pocos centímetros de la de ella.

A su alrededor, los demás se limitaban a mirar, con los ojos brillantes y los labios temblando de satisfacción. Nadie se movió para detenerlo. Nadie se atrevía.

—¿Estás loco? —siseó Christina, con una voz desafiante como una cuchilla—. ¿A quién he seducido? ¿De qué estás hablando?

No podía entenderlo. ¿Qué demonios le pasaba? Hacía solo unos momentos estaba tranquilo, frío, tal vez, pero controlado. Ahora parecía un animal salvaje. Desquiciado. Tenía los ojos inyectados en sangre y respiraba entrecortadamente. ¿Estaba sufriendo un derrame cerebral o algún tipo de crisis psicótica?

—Nunca te has arreglado para mí —se burló Brendon—. Siempre fría. Distante. Me tratabas como si fuera un estorbo. Pero en cuanto otro hombre te mira, de repente eres todo sonrisas y dulzura.

La risa de Christina fue aguda, amarga, cargada de veneno. Se había arreglado para Brendon una vez.

El recuerdo la golpeó como un tren de mercancías. Era el día en que Brendon había vuelto a caminar por fin, sin silla de ruedas, sin muletas, solo con sus propias piernas. Ella estaba eufórica. Para celebrarlo, no escatimó en gastos. Un día completo en un spa. Se rizó el pelo en suaves y elegantes ondas. Maquillaje impecable. Un vestido nuevo, de color burdeos intenso, su color favorito. Zapatos de tacón que no se había puesto en años.

Había pasado horas preparando una cena a la luz de las velas, con sus platos favoritos, dispuestos con meticuloso cuidado. Todo estaba perfecto. Cada segundo estaba cargado de expectación. Pero, al ponerse el sol, él no había vuelto a casa.

La comida se había enfriado. La recalentó. Se volvió a enfriar. Siguió intentándolo, como si mantener la cena caliente pudiera mantener viva la esperanza.

Pero la comida se podía recalentar. Un corazón entumecido, no.

Eso era lo que tenía el divorcio: rara vez se desencadenaba por una sola explosión. Era el peso de mil decepciones silenciosas que poco a poco lo aplastaban todo hasta que no quedaba nada más que escarcha.

Cuando llegó la medianoche, también lo hizo Brendon, apestando a alcohol, con la chaqueta medio abrochada y los ojos vidriosos. Ella seguía allí. Sola en la oscuridad. Las velas se habían apagado. La comida se había endurecido.

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Él entró tambaleándose, la vio y le susurró: «Yolanda… Te he echado tanto de menos».

Su corazón no solo estaba roto. Estaba destrozado. Él se había aferrado a ella, balbuceando promesas destinadas a otra persona, derramando un amor que nunca fue suyo. Cada palabra era una puñalada.

Y luego, cuando él se acercó a Christina, intentando besarla, tocarla, poseerla, ella lo empujó. Su aliento era agrio. Sus manos, indeseadas.

Cuando él volvió a abalanzarse sobre ella, ella le dio una bofetada tan fuerte como pudo. «¡Abre los malditos ojos!», siseó con voz baja y temblorosa de furia. «Soy Christina. No Yolanda».

Luego, Christina se dio la vuelta y se alejó, cada paso cortando el silencio como una navaja. Su vestido se agitaba detrás de ella, el último destello de una llama que había mantenido viva durante demasiado tiempo. Esa noche, se despojó de todo rastro de esperanza. Se quitó el maquillaje con manos temblorosas. Se arrancó el vestido como si estuviera hecho de mentiras. Se quitó los tacones. Lo tiró todo a la basura.

Christina nunca volvió a arreglarse. No se trataba de rendirse, sino de negarse a ser la sustituta de otra persona. Brendon solo la miraba cuando se arreglaba tanto que parecía otra mujer. Ella no era un sustituto. No era un maldito eco. Era Christina. Y nadie, nadie, podía tratarla como un premio de consolación.

Brendon nunca había entendido por qué Christina se vestía siempre con ropa sencilla. Nunca vio su agotamiento. El cuidado constante. Cocinar, limpiar, bañarlo, levantarlo, sujetarlo cuando tropezaba. Contener las lágrimas hasta poder llorar en silencio tras la puerta cerrada del baño. Durante meses, había sido enfermera, criada, cocinera, terapeuta, saco de boxeo, todo mientras él se consumía en la amargura y la atacaba como si ella fuera la razón de su caída. Pero ella había aguantado en silencio.

Y ahora, después de todo, ¿Brendon la acusaba de arreglarse para otros hombres y nunca para él? Como si él no hubiera echado por tierra todos los esfuerzos que ella había hecho. Una risa quebrada se le escapó de la garganta, cruda y entrecortada. La ironía. El absurdo absoluto.

Sus ojos se encontraron con los de Brendon, salvajes, brillantes, desquiciados, y su risa se desató, aguda y en espiral hacia la histeria. Era la risa de alguien que había sangrado demasiado como para poder llorar.

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