Capítulo 72: (FIN)

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Miró los monitores. El suero. El buró. Tess.

“La trajiste.”

“Es donde debe estar.”

Buscó la mano de Bryn. El agarre era débil —cirugía, sedación, tres días de inconsciencia. Pero la intención estaba ahí. Un hombre alcanzando a través de la niebla.

“Te amo,” dijo Bryn.

Lo dijo sin preámbulo. Sin construir hacia ello. Sin enmarcarlo dentro de un momento o una metáfora o cualquiera de los contenedores que la gente usaba para que las declaraciones se sintieran seguras. Lo dijo porque tres días sentada junto a un monitor le habían despojado cada palabra innecesaria de su vocabulario, y lo que quedaba era lo esencial.

“Te amo. Rune Corsaro. El hombre con el corazón malo y la hermana muerta y el gusto terrible en filosofía y la incapacidad de hacerle un cumplido a una mujer sin abortar la oración a la mitad. Te amo. Cada parte rota, terca y fallando.”

Su agarre se apretó en la mano de ella. Sus ojos estaban húmedos. El rostro que ella había dibujado y roto y guardado y esculpido la miraba desde una cama de hospital, y era el mismo rostro y era un rostro diferente, porque ahora la miraba de vuelta con algo que ella no le había visto antes: reconocimiento sin reserva. Viéndola, sin filtro. Sin Tess. Sin el expediente. A ella.

“Te amo,” dijo él. Áspero. Oxidado. Las palabras de un hombre usando un vocabulario que había dejado caer en desuso por una década. “A ti. No por lo que tus manos devolvieron. A ti.”

La condición imposible. Cumplida.

Ella se inclinó hacia adelante. Puso sus labios contra su frente. Se quedó ahí. Sintió su pulso a través de la sien —irregular, débil, pero continuando.

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Semanas después.

Bryn estaba sentada en una mesa junto a la ventana en la habitación que ahora era de los dos. Arcilla y herramientas. La luz buena. Su concentración completa.

Estaba esculpiendo un rostro. No a partir de un cráneo. No a partir de marcadores o medidas o ninguno de los datos que normalmente usaba. De memoria. De meses de mirar.

Rune. Vivo. Ojos abiertos.

Lo construyó desde el hueso hacia afuera. Frente, ceja, pómulos. La nariz con su leve asimetría. La mandíbula. Y los ojos —abiertos esta vez. No dormido, no sedado. Abiertos —por las mañanas, antes de que el día comenzara, antes de que sonara el teléfono, antes de que llegara lo que viniera después y requiriera la versión de él que el mundo esperaba. Los ojos del hombre debajo del hombre. El que ella había encontrado en el piso de una cocina y se había quedado.

Terminó. Lo levantó. Pequeño. Del tamaño de una palma. Arcilla gris-café. Su rostro, vivo, con las huellas de ella prensadas en la superficie.

Lo llevó al estante. Los rostros en sus filas. El espacio donde Tess había vivido —la tira de papel todavía ahí, la figura de arcilla ahora en su escritorio, permanente. El lugar de Tess en el estante era historia. Conservaba el nombre y la memoria y los siete años, y ya no necesitaba el rostro. El rostro se había ido a donde pertenecía —con el hermano que finalmente había entendido lo que significaba conservarlo.

Bryn colocó el rostro de Rune en el estante. No en el lugar de Tess. Junto a él. Una posición nueva. El primer rostro vivo en la colección.

Retrocedió un paso. Miró.

El estante sostenía lo que siempre había sostenido: a los muertos. Y ahora, entre ellos, un rostro con ojos abiertos. Un rostro que estaba respirando, en algún lugar de la habitación de al lado, recuperándose, vivo.

“Buenas noches, todos,” dijo. “Buenas noches, Rune.”

No un ritual esta vez. Un hecho. Una mujer diciendo el nombre del hombre vivo al que amaba junto a los nombres de los muertos que había conservado, y todos ellos —vivos y muertos, arcilla y hueso, presentes y ausentes— sostenidos juntos en una tabla de madera reciclada en una habitación en Tribeca donde una escultora dormía junto a un hombre cuyo corazón estaba fallando y peleando y, por ahora, ganando.

Apagó la luz.

En la habitación de al lado, Rune dormía. Su corazón latía —irregular, terco, medicado, desfibrilado, vivo.

En el estante, los rostros miraban la oscuridad. Y uno de ellos —nuevo, ojos abiertos, la arcilla todavía tibia— miraba con la atención de algo que había sido hecho con amor por alguien que sabía lo que el amor costaba y había decidido pagarlo de todas formas.

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FIN

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Nota de Tac-K: A veces el tiempo pasa volando lindas personitas, excelente martes. Dios les ama y Tac-K les quiere mucho. (๑˃̵ᴗ˂̵)

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