Capítulo 55:

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POV RUNE

Estaba parado afuera de la puerta de ella.

No recordaba haber caminado hasta aquí. El pasillo, la cocina, la vuelta —nada se había quedado. Un momento estaba en la cama con su corazón haciendo su cosa laboriosa e insistente contra sus costillas, y al siguiente estaba aquí, descalzo, en camiseta y pants, parado frente a una puerta cerrada a las tres de la mañana como un hombre que había caminado sonámbulo al único lugar en el que su cuerpo confiaba.

No tocó. Se quedó ahí. La mano le colgaba a un lado. Su corazón siguió con su discusión —golpeando, brincándose, golpeando— y el pasillo estaba oscuro y era un hombre que había negociado tratos a través de tres continentes y sostenido un imperio a pura voluntad, y no podía tocar una puerta.

Ella la abrió.

Traía la sudadera de la NYU. Cabello suelto. Ojos alertas —no había estado dormida. Una revista estaba abierta sobre la cama detrás de ella. La lámpara encendida.

“Te escuché,” dijo. “En el pasillo. Caminas diferente de noche. Más lento.”

“No quise despert…”

“No me despertaste.”

Se hizo a un lado.

Él entró. La habitación era suya ahora de formas que no lo había sido al principio —los libros reacomodados, los diagramas anatómicos clavados sobre el escritorio, una herramienta de esculpir en el buró junto a un vaso de agua. El estante en la pared opuesta: rostros en filas, ojos de arcilla, los nombres metidos debajo. No miró el estante. No esta noche.

Bryn se sentó al borde de la cama. Subió las piernas. Las cruzó. Lo observó.

“No estás teniendo un episodio,” dijo.

“No.”

“Pero tienes miedo.”

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Una palabra. Colocada en el cuarto sin juicio, sin suavidad, sin ningún envoltorio. Solo la palabra, entregada sin más.

“Sí.”

“¿De qué? Esta noche, específicamente.”

“Del cuarto vacío.” Se sentó en la cama. No junto a ella —a los pies, cerca de la esquina. Lo suficientemente lejos para ser cortés, lo suficientemente cerca para ser honesto: necesitaba estar en el cuarto pero no sabía qué tan cerca le estaba permitido. “No dejo de pensar en la regadera. Cuatro de la mañana, el agua enfriándose, sentado en las baldosas. El pensamiento no era morir. El pensamiento era: así es como me encuentran y no hay nadie ahí.”

“Eso no va a pasar.”

“No puedes prome…”

“No estoy prometiendo. Te estoy diciendo la situación. Cade está al final del pasillo con equipo médico. Yo estoy aquí. Estoy entrenada en el desfibrilador. Las probabilidades de que estés solo cuando pase son funcionalmente cero.”

“Funcionalmente.”

“Nada es realmente cero. Pero funcionalmente —sí. Estás cubierto.”

Se estiró sobre la cama. No hacia él —hacia su muñeca. Presionó el pulgar en el punto del pulso. Sus labios se movieron. Él lo había visto antes, muchas veces. Pero esta noche, en este cuarto, con la lámpara encendida y la revista abierta y su pulgar sobre su vena, el acto era diferente. No era monitoreo. Era contacto.

“Setenta y ocho,” dijo. “Bajando. Setenta y seis.”

“Es la compañía.”

“Es el metoprolol.”

“Es la compañía.”

“Son las dos cosas.” No le soltó la muñeca. “Setenta y cuatro.”

Él la observó contar. El ligero movimiento de sus labios. La concentración en sus ojos —no en él, en el pulso, en la pequeña señal viajando bajo su pulgar. Estaba atendiendo su corazón con todo su ser.

“¿Puedo quedarme?” dijo.

“Ya te estás quedando.”

“Me refiero a…”

“Sé a qué te refieres. Sí.”

Ella no se movió para hacerle espacio. No reacomodó las almohadas. No apagó la lámpara ni cerró la revista ni hizo ninguna de las cosas que habrían señalado un cambio de estar en un cuarto a estar en una cama. Se quedó donde estaba, con las piernas cruzadas en la cabecera, pulgar en su muñeca, y él se quedó donde estaba, a los pies de la cama, y un metro de colchón los separaba, y ninguno de los dos le había puesto nombre a lo que había en ese metro.

Reclinó la cabeza contra la pared. Cerró los ojos. El pulgar de ella se quedó.

“Setenta y dos,” dijo.

“¿Eso es bueno?”

“Es lo mejor que has estado en semanas.”

Mantuvo los ojos cerrados. El pulgar de ella en su muñeca. La lámpara cálida a través de sus párpados. El cuarto sosteniéndolos —sin empujarlos juntos, sin mantenerlos separados. Solo sosteniéndolos.

Se quedó dormido.

No lo decidió. Una pérdida de agarre. Un ceder. El cuerpo rindiendo la vigilancia que había mantenido corriendo por meses. Lo último de lo que fue consciente fue la presión de su pulgar y el sonido leve de su respiración y la calidez —simple, física— de un cuarto que contenía a otra persona. Luego se fue.

Bryn se quedó despierta.

Le sostuvo la muñeca y lo vio dormir y sintió el pulso bajo su pulgar —setenta, sesenta y ocho, sesenta y seis. Más bajo de lo que jamás le había sentido. El ritmo más estable. El brinco todavía presente pero más débil. Atenuado.

Dormía con la boca ligeramente abierta. Su cara era diferente dormido —suelta, sin administrar, más joven. La mandíbula que siempre estaba en guardia se había soltado. Las líneas alrededor de los ojos se habían alisado. Parecía un borrador de alguien más amable. Alguien de antes.

Sostuvo la muñeca y no se movió.

En algún momento —no se fijó en la hora— se movió. No lejos de él. Hacia él. Un centímetro, luego dos. Su espalda contra la cabecera, la cabeza de él inclinándose hasta descansar contra la pared en un ángulo que no podía ser cómodo y del que no despertó. El metro de colchón entre ellos se convirtió en medio, luego en menos.

Recargó la cabeza contra la pared junto a la de él. Sin tocarse. Cerca. Lo suficientemente cerca como para que si cualquiera de los dos volteara, estarían cara a cara.

Ella no volteó. Él no despertó.

La lámpara siguió encendida. La revista siguió abierta. El estante observaba desde la pared lejana. Y Bryn se quedó sentada junto a un hombre dormido y le sostuvo la muñeca y sintió su pulso bajar a sesenta y cuatro, que era el número más pacífico que su corazón había producido en su presencia, y pensó en nada.

Por una vez, pensó en nada. Dejó que el cuarto fuera el cuarto. Dejó que su pulso fuera su pulso. Dejó que la cercanía fuera lo que fuera sin interrogarla ni nombrarla ni meterla en ningún marco que hubiera construido para entender a los vivos o a los muertos.

Se quedó. Sostuvo. Se quedó.

Afuera, la ciudad hacía lo que siempre hacía. Adentro, dos personas ocupaban una cama, a un metro de distancia, luego a medio, luego a menos, y ninguno de los dos había cruzado nada. Solo se habían acercado. Milímetro a milímetro. Sin decidirlo. Sin necesitar decidirlo.

Y el pulso bajo su pulgar —sesenta y dos, sesenta, cincuenta y ocho— era el más lento que su corazón había tenido en meses. No necesitaba que fuera nada más.

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