Capítulo 5:

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POV RUNE

La primera vez que el corazón de Rune Corsaro intentó matarlo, tenía veintinueve años y estaba sentado en una junta sobre contenedores de carga.

No recordó los detalles de la junta después. Recordaba la mesa de conferencias —de nogal, doce asientos, el tipo de mesa que costaba más que el auto de la mayoría de la gente y existía principalmente para establecer que las personas sentadas en ella podían darse el lujo de no pensar en mesas. Recordaba la diapositiva de PowerPoint en el proyector —proyecciones de ingresos, tercer trimestre, una gráfica de barras en el azul corporativo que aparentemente todas las firmas de consultoría en Manhattan habían acordado usar. Y recordaba el aleteo.

Empezó detrás del esternón. No dolor —una sensación, algo incorrecto, como si un pájaro se hubiera quedado atrapado en sus costillas e intentara encontrar la ventana. Su visión se estrechó. La gráfica de barras en el proyector se volvió borrosa, luego se duplicó, luego se triplicó, y el hombre que presentaba —Lenzo, jefe de operaciones, que podía hablar de logística durante tres horas sin sonar nunca como si estuviera hablando de logística— se convirtió en una forma dentro de un traje, una voz detrás de un vidrio.

Rune se aferró a la mesa. Alguien lo notó. Alguien siempre lo notaba, aunque en las juntas de los Corsaro el protocolo para notar algo era fingir que no lo habías hecho. Se disculpó. Llegó al baño de hombres. Se sentó sobre la tapa del inodoro con las manos en las rodillas y esperó a que el aleteo se detuviera o a que todo lo demás lo hiciera.

El aleteo se detuvo. Sesenta segundos, tal vez noventa. Su corazón tropezó de vuelta al ritmo como un borracho recuperando el equilibrio en el borde de una banqueta. Rune se levantó, se lavó las manos porque un Corsaro se lavaba las manos, se enderezó la corbata porque un Corsaro se enderezaba la corbata, y regresó a la junta. Nadie lo mencionó. La gráfica de barras había pasado al cuarto trimestre.

La segunda vez fue peor.

Tenía treinta y tres. Cuatro de la mañana. De pie en la regadera, que era el tipo de regadera que le pertenecía a un hombre que vivía solo en un penthouse en Tribeca —enorme, con paredes de vidrio, con una presión de agua que probablemente podía desprender pintura. Había puesto la temperatura justo debajo de lo hirviente porque había leído en algún lado que las duchas calientes reducían el cortisol, y el cortisol aparentemente era la hormona responsable de la sensación de ser lentamente aplastado por el peso de dirigir un negocio familiar que vendía cristal veneciano como fachada pública y otras cosas como asunto privado.

El agua se enfrió y no lo notó. Esa fue la primera señal —el hecho de que su cuerpo había dejado de procesar datos externos porque toda la capacidad de procesamiento disponible se había redirigido al evento que estaba ocurriendo dentro de su pecho.

El aleteo otra vez. Pero más rápido esta vez, más fuerte, no un pájaro sino algo mecánico, un pistón fallando, un motor agarrotándose. El dolor borró todo lo demás en blanco. Se fue al suelo. Se sentó en las baldosas, espalda contra la pared de vidrio, el agua corriendo sobre sus piernas, y tuvo un pensamiento claro y humillante: Así es como me van a encontrar. Desnudo. Mojado. En el suelo como un hombre que se resbaló con el jabón.

𝖫as 𝘯𝗼vе𝘭𝖺ѕ 𝘮𝖺́𝘴 p𝗈𝗽𝘂𝘭𝖺r𝖾𝘀 𝖾ո 𝘯о𝘷elaѕ4𝗳𝘢n.𝗰𝘰𝗆

El pensamiento no lo asustó. Lo avergonzó. Era Rune Corsaro. Los hombres Corsaro morían en salas de juntas, en autos con vidrios polarizados, en medio de frases que nunca terminaban. No morían en pisos de regadera. No era el morir lo que le molestaba. Era la estética.

Cade lo encontró. Cade siempre lo encontraba. El hombre tenía un instinto para las emergencias cardiacas que rayaba en lo sobrenatural —o, más precisamente, tenía una maestría en medicina de emergencia, experiencia en cirugía de trauma militar, y la costumbre de dormir con un oído apuntando hacia el lado del departamento donde estaba Rune. Cargaba un desfibrilador en un maletín de piel de la misma forma en que otros hombres cargaban laptops. Rune le había preguntado una vez si alguna vez lo soltaba. Cade lo había mirado y dicho: “¿Tú alguna vez sueltas tu cartera?” Lo cual no era realmente una respuesta, pero era suficiente.

“Tu corazón está en TSV,” dijo Cade, agachándose en las baldosas mojadas, dos dedos presionados contra la carótida de Rune como si estuviera revisando un cable defectuoso. “Taquicardia supraventricular. Alrededor de doscientas por minuto. Necesito que pujes.”

“Sé lo que significa pujar.”

“Entonces hazlo en vez de hablar de ello.”

Lo hizo. El ritmo se rompió —a regañadientes, como un perro que se escapa y al que jalan de vuelta por el collar. Su corazón se asentó en algo cercano a lo normal. Ochenta y tantos. Suficientemente cerca.

Eso había sido cinco meses atrás.

Ahora estaba sentado en el consultorio de la Dra. Menon en el Upper East Side para lo que se había convertido en una revisión trimestral de qué tan eficientemente su cuerpo intentaba matarlo. La silla de piel probablemente costaba más que el desfibrilador. La cardióloga le estaba explicando, de nuevo, el mecanismo específico, como si la repetición pudiera producir aceptación.

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