Capítulo 30:

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POV BRYN

Estaba haciendo algo mal con el delineador cuando Cade tocó la puerta.

“Dos minutos,” dijo a través de la puerta.

“El auto sale en siete.”

Siete minutos. Bryn miró el espejo. La mujer en él parecía un borrador de alguien que no había terminado de esculpir —un ojo hecho, el otro sin nada, el cabello a medio recoger, el vestido negro colgándole de los hombros porque el cierre de atrás era del tipo que requería una segunda persona o doble articulación, y no tenía ninguna de las dos.

El vestido había llegado esa mañana en una funda tan pesada que podría haber contenido un cuerpo. Una tarjeta metida entre el papel de china: Para la Sra. Corsaro. Sin remitente. Sin nombre de diseñador que pudiera leer —algo italiano con demasiadas consonantes. El vestido en sí era de seda, largo hasta el piso, espalda abierta, y hacía una declaración que Bryn no se sentía calificada para respaldar. Se lo había puesto, se había visto, y pensó: este es un vestido para una mujer que va a galas. Yo soy una mujer que va al laboratorio.

Pero la gala de la Fundación Corsaro era esa noche, y la esposa de Rune era esperada, y la esposa de Rune era ella, así que aquí estaba —en un baño con barra de mármol y un espejo iluminado como set de filmación, peleando con el delineador y perdiendo.

Arregló el segundo ojo. Subió el cierre del vestido enganchando el jalador en la barra de toallas y echándose para atrás, lo cual era indigno pero efectivo. Recogió el cabello. Aplicó el lápiz labial con la firmeza de alguien que rutinariamente construía labios de arcilla sobre un cráneo —el bermellón lateral, el filtrum, el arco de cupido. Conocía la anatomía labial mejor que cualquier maquillista de la ciudad. Solo que rara vez la aplicaba a su propia cara.

Cade estaba en el pasillo, usando un esmoquin que parecía haber sido confeccionado por alguien que entendía que este hombre podría necesitar moverse rápido y golpear fuerte en cualquier momento. El corte era elegante. El ajuste permitía flexibilidad operativa. Era la cosa más Cade que Bryn había visto.

“Te arreglas bien,” dijo.

“¿Eso es un cumplido?”

“Observación. Los cumplidos están por encima de mi rango salarial.”

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En el auto, Rune ya estaba sentado. Esmoquin. Rasurado. Cabello peinado hacia atrás. Se veía —y Bryn registró esto con un desapego clínico que estaba bastante segura era un mecanismo de defensa— se veía bien. No guapo de revista. Bien en un sentido forense: proporcional, de líneas limpias, el hueso debajo de la piel haciendo su trabajo sin interferencia.

Se volteó hacia ella y empezó a decir algo. Se detuvo. Empezó de nuevo. Se detuvo.

“A la tercera es la vencida,” ofreció ella.

“Te ves…” Tragó saliva. Intentó un enfoque diferente. “El vestido es…”

“¿Apropiado?”

“Esa palabra está retirada.” Hizo una pausa. “Te ves como alguien con quien querría hablar en una fiesta, lo cual es significativo porque no quiero hablar con nadie en las fiestas.”

Fue el cumplido más torpe que había recibido en su vida. También era, sospechaba, el más honesto. Lo archivó en un lugar que no examinó demasiado de cerca.

La galería en Chelsea había sido despojada de arte y llenada de riqueza. Los candelabros lanzaban luz fracturada por el techo. Un cuarteto de cuerdas tocaba Debussy en una esquina con el aburrimiento agradable de músicos que habían sido contratados para crear ambiente y lo habían logrado. Meseros circulaban con copas de champaña y canapés que eran exquisitos y de aproximadamente dos bocados cada uno —seis meseros como mínimo para aproximar una comida, y aun así te irías con hambre.

Bryn tomó una copa de champaña y no bebió de ella. La copa era utilería. Necesitaba sus bordes intactos.

La Fundación Corsaro financiaba educación artística —programas reales, escuelas reales, documentadas y auditadas. Este era también el aparador anual: la familia Corsaro demostrándole a Nueva York que eran mecenas, filántropos, el tipo bueno de ricos. Bryn entendía el aparador. Había construido suficientes rostros para saber que las superficies existían por una razón.

Rune se movía entre la multitud y la multitud respondía —no acercándose a él sino orientándose hacia él, sutilmente, atraída por la gravedad que generaba un hombre como Rune. Saludos, apretones de manos, la coreografía de personas que querían algo de un hombre que tenía todo y sabía exactamente qué buscaba cada uno de ellos. Lo manejaba con una gracia que parecía natural y no podía serlo, porque nada en Rune era natural. Todo estaba mantenido.

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