Capítulo 29:

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“¿O?”

“O le digo a Bryn.”

“No lo harías.”

“Sí lo haría. Y ella te haría tomártelo, y estaría más enojada por esto que yo, y tendría razón.”

Rune tomó la pastilla. Se la tragó. Devolvió el agua.

“Gracias,” dijo Cade.

“Vete al diablo.”

“Seguido.”

El penthouse. Tarde. Bryn estaba en la cocina, parada en la barra con un plato de cereal y algo en su teléfono —un artículo de revista científica, probablemente. Leía revistas forenses como otras personas leían novelas: en la cocina, tarde en la noche, con una cuchara en la mano. Levantó la vista cuando él entró.

“¿Día largo?”

“Negocios.”

“¿El negocio del cristal o el otro?”

Lo dijo con naturalidad. Sin acusación. Sin filo. Una pregunta al pasar —excepto que la pregunta era sobre si su noche la había pasado en la compañía legítima de importación o en la operación criminal debajo de ella.

“Sabes del otro,” dijo él.

“Sé que los periódicos escriben sobre tu familia de una forma que insinúa más de lo que imprimen. No sé los detalles.”

“¿Quieres los detalles?”

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Ella lo consideró. Él la observó considerarlo —la pausa, la cuchara sostenida inmóvil sobre el plato, los ojos sin dejar los suyos. Estaba decidiendo qué quería saber y qué estaba dispuesta a cargar. Era una decisión real. Él respetaba eso.

“El cristal es real,” dijo, antes de que ella pudiera contestar. “El negocio de importación es real. Movemos cristal de Murano a showrooms por todo el país. Esa parte es legítima.”

“¿Y la parte que no?”

“Distribución. No tráfico —ya no, eso terminó cuando mi padre murió. Pero distribución. Producto movido por las mismas cadenas de suministro, los mismos puertos, las mismas bodegas.”

“Drogas.”

“Entre otras cosas.”

Bryn tomó la cuchara. Comió. Tragó.

“¿Y Vadim?”

“Mi medio hermano. Mi padre tuvo una aventura. Vadim apareció dos años después de que Tess muriera con una prueba de ADN y un sentido de agravio.” Se recargó contra la barra de enfrente. La isla de cocina entre ellos. “Interceptó un cargamento hoy. Dos punto cuatro millones. Primer movimiento real.”

“Primer movimiento real implica que habrá un segundo.”

“Lo habrá.”

“¿Va a ser violento?”

“Probablemente.”

“¿Debería preocuparme?”

“No. Tú estás fuera de esto.”

“Soy tu esposa.”

Lo dijo sin énfasis. Sin tantear, ni matizar, ni envolverlo en ironía. Una declaración. Un hecho. Era su esposa, y el ser-su-esposa la ponía dentro de un límite que ella no había trazado y no podía controlar.

“Estás a salvo,” dijo él. “Cade se encargará de eso.”

“No le entregues mi seguridad a alguien más cuando te la estoy preguntando a ti.”

Él la miró. Plato de cereal. Sudadera gastada. Teléfono boca abajo en la barra. Ojos firmes. No tenía miedo. Esto no era valentía —la valentía era la respuesta al miedo. Esto era otra cosa. La compostura de una mujer que trabajaba con las consecuencias de la violencia todos los días y entendía, con especificidad, lo que la violencia le hacía al cuerpo humano. No tenía miedo porque ya había estudiado los resultados.

“Estás a salvo,” dijo de nuevo. “Te lo prometo.”

“Trabajo en un laboratorio donde cada cráneo sobre mi mesa demuestra que las promesas de seguridad no valen nada. No me prometas que estoy a salvo. Prométeme que estaré informada.”

No tuvo respuesta para eso. Ella terminó el cereal. Enjuagó el plato. Lo dejó en el escurridor.

“Buenas noches, Rune.”

“Buenas noches.”

Se fue a su habitación. La puerta se cerró. Rune se quedó en la cocina y escuchó el silencio que ella dejó, y el silencio era diferente al silencio del edificio —tenía una forma, una temperatura, una ausencia donde su voz había estado.

Abrió el pastillero. Revisó las casillas. Cade tenía razón —también se había saltado el verapamilo de esa mañana. Dos dosis perdidas. Su frecuencia cardíaca estaría elevada para mañana. Lo sentiría en el esternón: una pesadez, una opresión, un recordatorio de que el órgano que hacía funcionar su cuerpo estaba funcionando con cooperación prestada y que cada pastilla perdida acortaba los términos del préstamo.

Se tomó la dosis de la mañana. Tomó agua. Fue al estudio. Se sentó al escritorio. El expediente estaba ahí. Centrado. Tess.

Y junto a él, el rostro de arcilla. Pequeño. Del tamaño de una palma. Pómulos altos. El rostro que su esposa había construido a partir de hueso y arcilla y diecinueve días de trabajo.

Dos objetos sobre un escritorio. Uno de papel. Uno de arcilla. Ambos sobre la misma chica muerta. Ambos guardados por un hombre que no sabía cómo dejar de cargarlos y no estaba seguro de que debiera intentarlo.

Apagó la luz. Se sentó en la oscuridad. No durmió.

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