Capítulo 27:

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POV RUNE

El teléfono sonó a las seis de la mañana. Rune ya estaba despierto. Llevaba despierto desde las cuatro, corriendo números en su cabeza —ingresos, territorio, la división entre el negocio del cristal y todo lo que el negocio del cristal estaba diseñado para ocultar— y su corazón había estado tecleando su código irregular contra sus costillas, y él había estado fingiendo no notarlo —más difícil de hacer conforme pasaban las semanas y el fingir requería más esfuerzo que el notar.

Lenzo. Jefe de operaciones. No era un hombre que llamara antes del amanecer a menos que el amanecer hubiera traído algo consigo.

“Perdimos Caracas.”

“Define perdimos.”

“Interceptados. Tres contenedores, dos punto cuatro al mayoreo. No fue policía —alguien que conocía las rutas, los tiempos, el receptor. Quirúrgico.”

“Vadim.”

“Esa es mi lectura.”

Rune se sentó. El movimiento desencadenó una ráfaga de latidos rápidos —cinco, seis, siete— y luego una pausa, y luego un retorno reluctante a algo que se parecía al ritmo. Se presionó los dedos contra el cuello. Sintió el pulso trastabillar y asentarse.

“Saca todo,” dijo. “Cada cargamento restante. Rutas nuevas, receptores nuevos. Quema los canales.”

“Eso va a costar…”

“Sé lo que cuesta. Hazlo.”

Colgó. A través de la pared, el ala de Bryn estaba en silencio. Tres semanas de matrimonio y todavía no podía descifrar sus horarios. Se iba al laboratorio temprano y regresaba tarde. Visitaba a Colette dos veces por semana. Comía de pie, leía artículos en su teléfono, y se movía por el penthouse con la eficiencia autónoma de alguien que había pasado años ajustando su vida a un departamento estudio y aún no se expandía para llenar el espacio disponible.

La encontraba interesante. El hallazgo lo sorprendió. El interés en otras personas llevaba años fuera de su lista.

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La oficina legítima. Midtown. Vidrio y acero y el silencio corporativo de una compañía que importaba cristal de Murano y cerámica y lo hacía, en su mayoría, genuinamente. Corsaro Imports: ochenta millones en ingresos anuales, siete miembros del consejo, un showroom en Madison Avenue, y un juego de libros que eran precisos, meticulosos, y cubrían aproximadamente el sesenta por ciento de las operaciones reales de la familia.

Junta de consejo. Revisión trimestral. Rune se sentó a la cabecera de la mesa en un traje gris oscuro y habló de proyecciones de ingresos mientras las siete personas a su alrededor asentían y hacían preguntas y fingían, con gracia practicada, que las proyecciones no estaban parcialmente financiadas por fuentes de ingreso que no aparecían en ninguna hoja de cálculo en este cuarto.

Iba a la mitad de una diapositiva sobre crecimiento de exportaciones europeas cuando la puerta se abrió.

Astrid Lindström se dejaba entrar a los cuartos sin pedir permiso, porque pedir implicaba la posibilidad de que te dijeran que no, y Astrid no contemplaba esa posibilidad.

“Espero,” le dijo a la asistente de Rune, ya pasándola de largo y cruzando la puerta. “De hecho, no. No espero.”

Los miembros del consejo se miraron entre sí. Rune cerró la laptop.

“Seguimos a las dos,” dijo.

Salieron en fila. Astrid tomó la silla frente a su escritorio, cruzó las piernas, y arregló su cara en una expresión de encantada curiosidad que Rune reconocía de dos años de relación como su configuración más peligrosa.

“Rune. Me dicen que felicitaciones.”

“¿Registros públicos?”

“Registros públicos, una amiga en la oficina del registro civil, y una búsqueda en Google que tomó once segundos.” Inclinó la cabeza. “Bryn Harrow. Escultora forense. Veintiocho. Sin redes sociales, sin dinero, sin conexiones. Esperaba muchas cosas de ti, pero predecible no era una de ellas.”

“¿Qué esperabas?”

“Alguien horrible. Alguien impresionante. Alguien que me diera celos de una forma que pudiera respetar. No una mujer que esculpe muertos.” Descruzó y recruzó las piernas. “No sé qué hacer con eso. No está en mi repertorio.”

“Tu repertorio parece estar expandiéndose.”

Astrid sonrió. La sonrisa era un arma que venía desplegando desde antes de que Rune la conociera —había construido una carrera de galerista con ella, una red de coleccionistas que compraban arte en parte por el arte y en parte por la experiencia de ser sonreídos por Astrid Lindström mientras firmaban cheques grandes.

“Te ves delgado,” dijo.

“Eso me dicen todos.”

“Y tú siempre dices que estás bien, y luego Cade aparece con su maletín, y desapareces por tres días, y cuando regresas te ves peor.” La sonrisa se desvaneció. “¿Es por Tess?”

“Todo es por Tess.”

No lo había planeado decir. Las palabras habían estado sentadas en su pecho el tiempo suficiente para desarrollar su propio impulso, y salieron antes de que su filtro las atrapara.

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