Capítulo 14:

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POV BRYN

El vestido venía de una tienda de consignación en la avenida Amsterdam y costó treinta y ocho dólares, que eran treinta y ocho dólares que Bryn no tenía, lo cual era un problema que había dejado de poder distinguir del ruido de fondo de su vida financiera. Se lo había probado en un vestidor con un espejo roto y un foco que zumbaba a una frecuencia diseñada para hacer que la piel humana pareciera masa cruda. Hasta la rodilla. De seda. Ligeramente grande de los hombros, lo que daba la impresión de que una mujer más pequeña se escondía dentro del vestido de una mujer más grande, lo cual no era inexacto.

Blanco. Porque Colette lo había pedido.

Bryn había planeado usar el vestido azul marino entallado —el que guardaba para conferencias, el que proyectaba competencia y no decía nada sobre la persona que lo llevaba puesto. Pero había cometido el error de contarle a Colette sobre la boda, y el dedo índice derecho de Colette se había movido por la pantalla del CAA con una urgencia que Bryn no había visto en meses:

Blanco. Por favor. Por mí.

Tres palabras. Veinte segundos para teclearlas. El esfuerzo de esos veinte segundos fue visible en la mano de Colette después —el dedo temblando, los tendones visibles bajo la piel de papel. Había gastado energía real, capital físico que no podía costear, para pedirle a su hija que vistiera de blanco en una boda que no era real.

Así que Bryn vistió de blanco. Le debía a Colette más que un vestido.

La Oficina de Matrimonios de Manhattan ocupaba un edificio en la calle Worth que procesaba el amor y sus aproximaciones con la jovial indiferencia de una oficina de tránsito. La sala de espera tenía sillas de plástico, paredes beige, y una loseta de techo manchada de agua en la esquina noroeste que nadie había reemplazado porque nadie miraba hacia arriba en una oficina de matrimonios. La gente se miraba entre sí. O miraba sus teléfonos. O, en el caso de un hombre en la tercera fila, miraba la salida con una expresión que sugería que estaba recalculando.

Bryn se sentó y los observó. La pareja de enfrente: una mujer con un vestido rosa brillante, ya llorando, del tipo feliz —el rímel marcando dos líneas pulcras por sus mejillas— y un hombre en uniforme militar que no dejaba de tocarle el codo como confirmando que era sólida. Detrás de ellos: dos hombres en trajes azules idénticos, uno sosteniendo un pequeño ramo de margaritas, el otro leyendo algo en su teléfono y riendo intermitentemente de lo que fuera que decía. Cerca de la ventana: una pareja de ancianos, de setenta y tantos al menos, sentados en silencio. La mano de la mujer descansaba sobre la rodilla del hombre. La mano del hombre descansaba sobre la de ella. No estaban esperando. Ya habían llegado.

Bryn estaba sentada sola y no sentía nada y reconoció la nada como una decisión.

Rune llegó a las once y cuarto. Lo vio antes de que él la viera —estaba recorriendo el cuarto con la mirada, y el recorrido tenía una cualidad que empezaba a reconocer: el barrido de un hombre que catalogaba salidas, posiciones, líneas de visión. La encontró. Cruzó el cuarto. Traje gris oscuro, sin corbata, camisa blanca con el botón de arriba desabrochado. No negro. Ella lo notó. Negro total en una boda habría sido una admisión de algo, y Rune Corsaro no admitía cosas.

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Cade lo seguía dos pasos atrás, cargando el maletín de piel. Se había puesto un traje oscuro para la ocasión. El bulto del desfibrilador era casi invisible. Casi.

“Señorita Harrow.”

“Señor Corsaro.”

Se miraron. Este debería haber sido el momento para algo —un suavizarse, una sonrisa, los pequeños rituales sociales que les señalaban a todos los que miraban que dos personas estaban a punto de elegirse. En vez de eso se sintió como llegar a la misma junta y verificar el número del salón.

Los ojos de Rune recorrieron el vestido. “Te ves…” Se detuvo. Empezó de nuevo. “Ese vestido es…” Se detuvo otra vez.

Dos cumplidos abortados. Bryn lo observó batallar con la oración y se dio cuenta de que estaba viendo algo que no había visto antes: Rune Corsaro, que negociaba con traficantes de armas y dirigía un imperio construido sobre eufemismos, no podía decirle a una mujer que se veía bien. La maquinaria no estaba ahí. Se había oxidado o nunca fue instalada.

“¿Apropiado?” ofreció ella.

“Sí.” El alivio en su voz fue real. “Eso.”

“El sueño de toda novia.”

Algo pasó en la comisura de su boca. No una sonrisa. Un tic, tal vez. El fantasma de un reflejo que no se había usado en tanto tiempo que el músculo había olvidado el movimiento.

“¿Corsaro, grupo de tres?” Una funcionaria apareció con un portapapeles.

El cuarto era pequeño. Paneles de madera. Un escritorio, una bandera, una jueza de paz que tenía la expresión serena y ligeramente desconectada de alguien que había realizado esta ceremonia tantas veces que se había convertido en una función corporal. Miró a Bryn y a Rune de la misma forma en que había mirado a la pareja del vestido rosa y a la pareja de trajes azules y miraría a la pareja de ancianos: con calidez profesional, distribuida uniformemente, sin hacer preguntas.

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