Capítulo 11:

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No podía costear lo que creía. Esta no era una situación nueva. Esta era la condición permanente de su vida: una brecha entre lo que sabía que era correcto y lo que podía pagar, una distancia medida en dólares y cerrándose en días.

Estaba sentada en el estacionamiento después, en el Honda Civic que tenía desde la maestría y que funcionaba con una combinación de gasolina y negación, haciendo el ejercicio de respiración que encontró en un video de YouTube sobre manejar la ansiedad —cuatro tiempos inhalar, siete tiempos sostener, ocho tiempos exhalar, repetir hasta que el mundo deje de sentirse como si se estuviera cerrando— cuando el auto negro se estacionó junto a ella.

No era un auto que perteneciera a ese estacionamiento. El Honda pertenecía. El Nissan Sentra de la enfermera pertenecía. Incluso la camioneta de reparto con el logotipo magnético de una compañía de suministros médicos pertenecía. Este auto no. Era demasiado grande, demasiado oscuro, con vidrios polarizados hasta la opacidad, con el silencio de un motor que costaba más de mantener de lo que Bryn ganaba en un mes. Se metió en el espacio junto a ella y se quedó encendido, y el estar encendido tenía una cualidad de intención, como ciertos silencios en una conversación que no son pausas sino preludios.

La puerta trasera se abrió y un hombre salió.

Conocía su cara. No su nombre —eso no lo sabía aún— pero la cara. La cara del hombre que Lucienne había descrito: cabello oscuro, joven, el que se había parado en la oficina del médico forense y mirado su reconstrucción de arcilla durante once minutos sin hablar. Había estado construyendo una imagen de esa cara a partir de la descripción de Lucienne por días, de la misma forma en que construía rostros a partir de huesos —ensamblando los rasgos con los datos disponibles, llenando lo que la descripción no proporcionaba con extrapolación profesional.

La cara real era diferente de la que había construido. Era más alto de lo que se había imaginado. Más delgado, pero con una solidez que venía de la disciplina más que de la complexión —el cuerpo de un hombre que se mantenía de la misma forma en que probablemente mantenía todo, con rigor y sin placer. Su traje era oscuro, casi negro, y le quedaba de la forma en que las cosas caras quedan: sin anunciar el costo, lo cual era en sí mismo el anuncio. Su cara era angular y simétrica —mesoprosópica, catalogó automáticamente, porque su cerebro hacía eso, clasificaba rostros por forma como algunas personas clasificaban nubes— y sus ojos eran oscuros y la miraban con una atención tan concentrada que se sentía, paradójicamente, impersonal. No la estaba mirando a ella. Estaba mirando los datos que ella representaba.

“Señorita Harrow,” dijo.

“¿Quién es usted?”

“Mi nombre es Rune Corsaro. Mi asociado Cade habló con usted la semana pasada.”

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Corsaro. El nombre le cayó en el estómago. Lo conocía de la misma forma en que la mayoría de los neoyorquinos lo conocían —no por experiencia personal sino por la conciencia ambiental de una ciudad que mantenía ciertos nombres en circulación de la misma forma en que mantenía ciertas direcciones, ciertos restaurantes, ciertos rumores. Los Corsaro eran importadores de cristal. Los Corsaro también eran otras cosas. El cristal era la parte que salía en los periódicos.

“Preguntó por un caso viejo,” dijo ella.

“Preguntó por mi hermana.”

El estacionamiento estaba muy quieto. Un pájaro en algún lugar. El zumbido distante del tráfico en la avenida. Adentro del centro, Colette estaba sentada en su silla de ruedas mirando tulipanes y respirando con pulmones que lentamente iban perdiendo la discusión con los músculos que los operaban.

“Jane Doe 2017-0413,” dijo Bryn. “Era su hermana.”

“Se llamaba Tess.”

Bryn pensó en el rostro de arcilla en su estante. Tercera fila, quinta desde el final. El nombre que había escrito en la tira de papel y metido debajo, el nombre que le había llegado sin buscarlo mientras trabajaba —emergiendo del hueso o de la arcilla o de la corriente que corría entre ambos.

“Lamento su pérdida,” dijo.

“Necesito algo de usted, señorita Harrow.” Dio un paso adelante. No agresivo —preciso. Cada movimiento calibrado, cada gesto controlado. Ella había visto este tipo de economía en cirujanos y en Lucienne y en el hombre que entregaba suministros médicos al centro cada martes y que se movía con la precisión cuidadosa de alguien que alguna vez dejó caer algo caro y nunca se recuperó de la lección. “No sus condolencias. Algo más práctico.”

“¿Qué?”

“Un matrimonio.”

La palabra aterrizó entre ellos y se quedó ahí. Bryn la escuchó y la procesó y sintió que el procesamiento fallaba, como falla una computadora cuando la entrada no coincide con ninguna categoría disponible —no rechazando la información sino simplemente sin poder archivarla.

“No entiendo,” dijo.

“Necesito una esposa. Por razones que le explicaré si está dispuesta a escucharlas. A cambio, puedo ofrecerle algo que usted necesita.” Hizo una pausa. Su forma de hablar era plana, ensayada —la cadencia de un hombre que había practicado esto y ahora lo estaba ejecutando, y que entendía que la ejecución era necesaria aunque ambos supieran que era una actuación. “La atención de su madre. El centro. El tratamiento. El equipo. Todo. Por el tiempo que lo necesite.”

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