Capítulo 17:

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El mensaje de Meredith llegó esa tarde, mientras yo organizaba mi carpeta de evidencias.

Ya no te ama. ¿Por qué no lo puedes ver? Déjalo ir.

Me quedé mirando la pantalla un largo momento. Luego respondí:

Consejo interesante viniendo de una mujer que se deprimió después de su divorcio porque la cacharon siendo la otra. ¿Cómo se siente ser la destruyehogares esta vez?

Su respuesta fue inmediata: YO no soy la destruyehogares. TÚ lo eres. ¡Nathan fue MÍO primero! ¡Tú me lo robaste!

Me reí en voz alta. De verdad me reí, por primera vez en lo que se sentía como años.

Cariño, escribí, si yo me lo “robé”, ¿por qué sigue casado conmigo? ¿Por qué no se ha ido? ¿Por qué tú eres la que se esconde mientras yo soy la que tiene los derechos legales? Hice una pausa, luego agregué: Haz que firme los papeles de divorcio y tal vez considere mandarte un certificado de reconocimiento. Hasta entonces, no te metas en mi matrimonio.

La bloqueé antes de que pudiera responder. Hay conversaciones que no vale la pena continuar.

La siguiente semana fue pura preparación.

Saqué estados de cuenta bancarios. Rastreé estados de tarjeta de crédito. Documenté cada mentira, cada ausencia, cada pieza de evidencia que pintaba el retrato de un hombre que había sido infiel durante meses. El acuerdo de divorcio original que había dejado sobre la barra había sido generoso —estaba demasiado desesperada por escapar como para pensar en justicia.

Esta vez sería diferente.

Esta vez, quería todo lo que me correspondía. El departamento que compramos juntos. Los ahorros que acumulamos. Las inversiones que hizo con nuestro ingreso conjunto. Todo.

Cuando estuve satisfecha con mi documentación, desbloqueé el número de Nathan y le mandé un solo mensaje: Tenemos que vernos. Ven a casa de mis papás mañana a las 2pm.

Su respuesta fue casi vergonzosamente entusiasta: ¡Sabía que ibas a recapacitar! Estoy tan contento, Viv. Vamos a estar bien. No te culpo por lo que pasó con el bebé, podemos intentar de nuevo cuando estés lista.

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Leí el mensaje dos veces. No te culpo. Como si mi decisión de terminar el embarazo fuera algo que él tuviera el poder de perdonar. Como si mi cuerpo, mi futuro, mi trauma fuera algo que requiriera su absolución.

Qué imbécil, pensé, y descubrí que lo decía en serio. El amor se había ido —quemado por sus crueldades casuales, su deshonestidad patológica, su asombrosa incapacidad de verme como algo más que una extensión de sí mismo. Lo que quedaba era algo más frío y más útil: desprecio.

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