Capítulo 16:

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Resultó que Nathan nunca había aprendido a aceptar un no por respuesta.

Durante tres días después de mi procedimiento, acampó afuera de la casa de mis padres como un vagabundo particularmente bien vestido. Trajo flores que se marchitaron en el porche. Escribió cartas que mi padre recogió y trituró sin abrir. Se paró en la banqueta bajo la lluvia, mirando hacia mi ventana con la expresión trágica de un hombre que genuinamente creía que él era la víctima en este escenario.

Los vecinos empezaron a hablar. Los Henderson de enfrente le preguntaron a mi mamá si todo estaba bien. El cartero empezó a entregar los paquetes por la puerta trasera para evitar la confrontación incómoda.

“Puedo llamar a la policía”, ofreció papá la tercera mañana, viendo a Nathan caminar de un lado a otro por la banqueta a través de las cortinas. “Sacar una orden de restricción”.

“Todavía no”. Estaba sentada en la mesa de la cocina, tomando un té que no podía saborear, tratando de recordar cómo se sentía tener energía. “Déjame intentar algo primero”.

Abrí la puerta principal.

La cara de Nathan se iluminó como árbol de Navidad. Dio un paso al frente, abriendo los brazos para un abrazo que no iba a llegar.

“¡Vivian! Sabía que ibas a…”

“Para”. La palabra lo golpeó como un muro. “Puedes pasar. Podemos hablar. Pero te quedas de ese lado del cuarto, y escuchas más de lo que hablas”.

Asintió frenéticamente, siguiéndome a la sala con la ansiedad de un perrito que dejaron bajo la lluvia. Me senté en el sillón de mi padre —el grande, el que me hacía sentir protegida— y le hice señas a Nathan para que tomara el sofá.

Se lanzó a su discurso de inmediato, el mismo discurso que claramente había estado ensayando durante tres días: que no había hecho nada malo, que Meredith solo era una amiga, que yo estaba exagerando, que el estrés del embarazo me estaba poniendo irracional, que me perdonaba por el incidente de la caja de pañuelos, que todavía podíamos hacer que funcionara, que iba a ser un buen padre…

“Quítate la camisa”, dije.

Se detuvo a media frase. “¿Qué?”

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“Tu camisa. Quítatela”.

Un rubor le subió por el cuello. “Vivian, esto es… o sea, tus papás están en el otro cuarto, y no creo que…”

“¿Te da pena?” Incliné la cabeza, estudiándolo como a un espécimen en un frasco. “Qué interesante. No te dio pena traer a tu exnovia a nuestra casa. No te dio pena desaparecer por días. Pero pedirte que te quites una camisa, ¿ahí es donde trazas la línea?”

El rubor se intensificó. Se extendió.

“Te has estado acostando con ella”, dije de forma conversacional. “Vi el chupetón en tu cuello la noche que te aventé la caja de pañuelos. Supongo que hay más. Rasguños, tal vez. Mordidas. El tipo de evidencia que sería difícil de explicar en un juzgado”.

Su cara pasó de roja a blanca en aproximadamente medio segundo.

“No te estoy difamando, Nathan. Estoy declarando hechos. Y si no firmas esos papeles de divorcio, esos hechos se van a hacer muy, muy públicos”. Sonreí —el tipo de sonrisa que no tenía ni una pizca de calidez. “Ahora sal de la casa de mis padres”.

Se fue. Corrió, en realidad —por la puerta, por el camino, a su carro. Se largó.

Mi madre apareció en la puerta. “Bueno. Eso estuvo intenso”.

“No se acabó”, dije. “Pero es un comienzo”.

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