Capítulo 507:

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Solo tenía quince años cuando se conocieron.

Todo este tiempo, él había estado observando. Esperando. Planeando. Aquella noche que ella se había convencido de que había sido un accidente… nunca lo había sido.

Él lo había orquestado todo desde el principio.

Si aquella noche nunca hubiera ocurrido, si aquel niño nunca hubiera existido, ¿William la habría abandonado igualmente?

¿Se habría convertido en alguien a quien ahora apenas reconocía?

«¿Qué pasa? ¿Tienes miedo?». La voz de Pollock rezumaba burla, y sus ojos brillaban con cruel diversión mientras estudiaba su reacción.

Sin previo aviso, sus dedos se cerraron alrededor de su garganta, robándole el aire de los pulmones antes de que pudiera siquiera jadear.

«¿De verdad creías que podías desafiarme? ¿Creías que no me enteraría? ¡¿Mataste a mi hijo a mis espaldas y ahora quieres suplicar clemencia?!».

Sylvia respiraba entre jadeos ahogados. Sus uñas se clavaron en la muñeca de él mientras el pánico se apoderaba de ella y su visión se nublaba.

—Ah… ah… no…

Su cuerpo se retorcía mientras arañaba su agarre, con el pecho oprimido y el pulso martilleando contra sus costillas.

El mundo se difuminaba por los bordes, pero el rostro de Pollock permanecía nítido, sin vacilación, sin piedad.

Su voz era un gruñido, grave y furioso. «¿Crees que puedes quitarme algo y marcharte sin más? No, Sylvia. Eres mía». Apretó más fuerte. «Y voy a recordarte exactamente lo que eso significa».

«N-no… por favor…». Su voz apenas salió de sus labios. Intentó retroceder, desaparecer entre las sombras, pero el coche no tenía mucho espacio. No había ningún sitio al que huir.

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La tela se rasgó. Ella lo oyó. Lo sintió. El aire frío besó su piel expuesta. Las lágrimas brotaron de sus ojos y rodaron por sus mejillas en silenciosas súplicas que él no tenía intención de responder.

Entonces, tan repentinamente como su ira había estallado, algo en él titiló. Sus movimientos se detuvieron.

Su mirada la recorrió, contemplando el desastre en el que la había convertido. Y se rió, un sonido frío y cortante que le provocó un escalofrío que le recorrió la espalda.

«¿Así que esto es todo? ¿Ahora te resistes por Jarrod?», se burló. «¿Qué? ¿Crees que si te resistes a mí, podrás mantener…?»

«¿Limpiarte para él? ¿Como si él fuera a querer tocarte después de todo lo que has hecho?». Las mejillas de Sylvia ardían de vergüenza, pero se mantuvo en silencio: cualquier respuesta solo empeoraría las cosas.

La expresión de Pollock se torció. «Dime, ¿crees que él siquiera te miraría? ¿Sabe cuántos hombres ya te han tenido? William te descartó y luego te aferraste a Jarrod como una mujer desesperada. Eso es lo que eres, Sylvia: una mujer que no sabe cuál es su lugar».

«Yo no…». Las palabras se convirtieron en un sollozo, apenas audible.

Pollock chasqueó la lengua y negó con la cabeza, como si sintiera lástima. «¿No? Entonces demuéstralo». La agarró del pelo y la tiró hacia delante. «Desabróchame los pantalones».

Las lágrimas nublaban la visión de Sylvia, pero no se atrevió a negarse. Con dedos temblorosos, obedeció, manipulando torpemente los botones mientras la tela se deslizaba hacia abajo. Sus lágrimas caían sobre la piel de él, pero él no sentía nada. Una cruel sonrisa se dibujó en sus labios.

—Ahora —ordenó con voz fría como el acero—, cabálgame como te enseñé.

El cuerpo de Sylvia se puso rígido. El miedo gritaba en su mente, pero no había escapatoria.

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