Capítulo 904:

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Al principio, ninguno de los dos le dio mucha importancia. Clarice pensó que quizá simplemente no era el momento adecuado. Félix sonreía y la tranquilizaba.

«No pasa nada. Todavía somos jóvenes. Tenemos tiempo». Sin embargo, a medida que los días se convertían en semanas y las semanas en meses, nada cambiaba.

La ansiedad se fue arraigando silenciosamente en el corazón de Clarice. Cada vez que veía la mirada tierna y anhelante de Félix mientras sostenía a la pequeña Adora, algo dentro de ella se retorcía dolorosamente. Sabía lo mucho que Félix quería a los niños.

Así que empezó a hacer cambios en secreto: tomar suplementos, acostarse temprano, dejar el vino tinto y el café, aunque le encantaran ambos. Cuando Félix se dio cuenta, le dolió el corazón. Abrazándola, le susurró: «No te exijas tanto. Tengamos hijos o no, te seguiré queriendo igual».

Clarice negó con la cabeza suavemente.

«Quiero un bebé… nuestro. Uno que se parezca a los dos».

Félix le besó la frente, con voz suave.

«Entonces lo intentaremos. Poco a poco. Sin prisas».

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Empezaron a llevar un registro del ciclo de Clarice, planificando cuidadosamente sus noches íntimas. Cada mes, durante la ovulación, Clarice se ponía tensa y esperanzada a la vez. Félix se quedaba a su lado, calmándole los nervios y tratándola con especial cuidado. Pero mes tras mes, la esperanza daba paso a una silenciosa decepción. La luz en los ojos de Clarice se apagó. Hablaba menos, sonreía menos; la mujer vivaz que una vez fue se desvanecía en una versión más callada y pesada de sí misma.

Félix lo vio todo y se preocupó profundamente. Le sugirió más de una vez que se hiciera un chequeo en el hospital, pero Clarice siempre se negaba, temerosa de escuchar una respuesta que no podría soportar.

Entonces, un día, se desmayó en casa.

Félix entró en pánico y la llevó rápidamente al hospital. Cuando llegaron los resultados de las pruebas, Clarice sintió como si el suelo bajo sus pies se hubiera desvanecido. El médico le explicó con delicadeza que el estrés de su estilo de vida anterior, combinado con su edad, había provocado un grave deterioro de la función ovárica. Las posibilidades de que concibiera de forma natural eran extremadamente bajas.

Sentada en un banco fuera del hospital, Clarice contemplaba el cielo gris y apagado, con lágrimas resbalando por sus mejillas sin hacer ruido. Se dio cuenta de que quizá nunca podría darle un hijo a Félix.

A partir de ese día, algo dentro de ella cambió.

Dejó de reír. Por completo. Día tras día, Clarice se encerraba en su habitación —con las cortinas corridas y la puerta cerrada— como si el mundo exterior ya no tuviera nada que ofrecerle.

Félix le cocinaba todos los días. Dejaba la comida con cuidado junto a su puerta y llamaba suavemente.

—Clarice… come un poco, ¿vale?

Pero su voz llegaba débilmente desde el otro lado.

—No tengo hambre.

Cada vez, esas palabras golpeaban a Félix como un puñetazo en el pecho. Lo intentó todo: bromas, viejas historias, conversaciones tranquilas a través de la puerta que se alargaban hasta bien entrada la noche. A veces se limitaba a quedarse allí sentado en silencio, esperando que ella la abriera. Pero ella nunca lo hacía.

Poco a poco, ella se fue alejando más. Dejó de dormir a su lado y se mudó a la habitación de invitados. Cada vez que Félix intentaba acercarse, ella retrocedía instintivamente, como si incluso su tacto fuera demasiado pesado para ella.

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