Capítulo 340:

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«¿Quién más podría ser si no eres tú? ¡Las cámaras lo grabaron todo!», espetó Dunbar, sacando su teléfono y reproduciendo un vídeo de baja calidad. «Echa un vistazo: esa gente lleva uniformes de VantagePath Realty. Tu empresa, ¿verdad? Si no fueras tú, ¿quién se tomaría la molestia de disfrazarse para llevar esto a cabo?».

En las imágenes parpadeantes, unas figuras en sombras se movían frenéticamente por el garaje; el logotipo de sus uniformes era inconfundiblemente el de VantagePath Realty.

Pero la aguda mirada de Brinley detectó el fallo de inmediato.

Eran los uniformes del año pasado —cuellos deshilachados, botones anticuados—, modelos que su empresa ya había recogido y desechado.

Se acercó, con una voz fría como el viento invernal. «Llevaban uniformes viejos, esquivaron las cámaras principales y ni siquiera tocaron los valiosos motores de carreras. Si quisiera destrozar tu local, Dunbar, ¿crees que lo haría con tanta suavidad?».

La expresión de Dunbar se tensó, pero se aferró a su bravuconería. «¡Basta de excusas! Si no fuiste tú, ¿quién desenterraría los uniformes viejos de VantagePath Realty?».

« «No se trata de quién me tendió la trampa», dijo Brinley con tono tranquilo. Metió la mano en su bolso, sacó una gruesa pila de documentos y los dejó caer sobre una mesa cercana. Las fotos y los papeles se desplegaron como cuchillas. «Lo que importa es ajustar cuentas por los juegos sucios que has estado jugando en el mundo de las carreras».

Dunbar bajó la mirada. Abrió mucho los ojos.

Las fotos lo pillaban in fraganti: cambiando a escondidas piezas para pilotos novatos en un taller el mes pasado. Los documentos ponían al descubierto su malversación de fondos del club y sus tácticas de mano dura para ahuyentar a los patrocinadores de los equipos rivales. Lo peor de todo, una captura de pantalla de una cámara de salpicadero lo mostraba embistiendo deliberadamente a un competidor durante la carrera del año pasado.

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« «¿Cómo… cómo has conseguido esto?», preguntó Dunbar con voz temblorosa, mientras su arrogancia se desvanecía como la niebla matutina.

«Descubrir tus secretos no fue precisamente ciencia espacial», respondió Brinley, dando un paso adelante. Era más baja que Dunbar, pero su presencia lo eclipsaba. «Destrozaste el club de mi hermano, hiciste daño a su equipo, le robaste recursos a los nuevos pilotos y manipulaste piezas que podrían haber costado vidas. Cualquiera de estas hazañas basta para borrarte del mundo de las carreras.»

Se agachó, cogió una foto y señaló la imagen de Dunbar cambiando piezas. «Por tu culpa, ese novato, Cory Mills, casi sale disparado de la pista cuando le fallaron los frenos durante la carrera. Dime, Dunbar: comparado con el caos que has causado, ¿destruir tu club sería siquiera algo importante?»

El sudor perlaba en la frente de Dunbar. Abrió la boca para discutir, pero no le salió nada.

Había sido cauteloso, tan cauteloso que ni siquiera su círculo más cercano conocía el alcance total de sus planes, y sin embargo Brinley los había desentrañado con precisión quirúrgica.

«¿Q-qué quieres de mí?», la voz de Dunbar temblaba, apartando la mirada, incapaz de sostener el contacto visual con Brinley. No le daba miedo una pelea a puñetazos. Le daba miedo que todo saliera a la luz.

Si esto se hacía público, su nombre quedaría por los suelos. Sería expulsado de los círculos de las carreras, quizá incluso de la propia Bleron.

Brinley se enderezó, su mirada barrió los escombros que los rodeaban y su tono se volvió firme. «Primero, cubrirás cada céntimo de las pérdidas del Club TurboVortex —coches, equipamiento, todo— en un plazo de tres días. Sin atajos. Segundo, te disculparás públicamente ante Cory y todos los pilotos a los que saboteaste, y explicarás exactamente cómo manipulaste sus vehículos».

«¿Una disculpa pública? ¡Ni hablar!». Dunbar levantó la cabeza de golpe, el pánico transformándose en furia. «¡No voy a humillarme ante un puñado de don nadie!»

Brinley arqueó una ceja, con los labios ligeramente curvados. Sus dedos se cernían sobre el teléfono, a la espera. «Si prefieres jugar duro, puedo enviar esto a la Asociación de Carreras y a los medios. Estoy segura de que les encantaría un escándalo tan jugoso».

«Tú…» El rostro de Dunbar se puso carmesí, pero las palabras se le atragantaron en la garganta.

Las pruebas le pesaban como una manta de plomo. Estaba atrapado, sin margen de maniobra.

Tras un largo y tenso silencio, apretó los dientes y murmuró: «Está bien. Lo haré. »

Brinley asintió secamente. «Me pondré en contacto dentro de tres días. Si no cumples, ya sabes lo que te espera».

Dicho esto, dio media vuelta y salió a zancadas, dejando atrás a Dunbar y a sus compinches, con el rostro sombrío y conmocionado.

En el momento en que Brinley cruzó la verja de ThunderStrike Racing, su teléfono vibró. Era Austin.

Contestó, levantando la vista mientras hablaba.

Aparcado junto a la tranquila carretera había un elegante Maybach negro, cuya superficie pulida brillaba bajo las farolas. Austin estaba apoyado contra la puerta del conductor, con la chaqueta del traje colgada descuidadamente sobre un brazo, la mirada fija en ella con tranquila intensidad.

Sabía que su excusa de «horas extras» era una mentira, pero no la delató. Simplemente esperó.

Brinley aceleró el paso. Antes de que Austin pudiera decir una palabra, se lanzó a sus brazos, apoyando la mejilla contra el calor de su pecho. «¿Qué te trae por aquí?», murmuró, con una mezcla de sorpresa y alegría.

«Tenía que asegurarme de que nadie le estuviera dando la lata a mi mujer», bromeó Austin, acariciándole la espalda con lentos y tranquilizadores movimientos. «Pero parece que tiene más garra de la que le daba crédito. Parece que me he preocupado por nada».

Brinley echó la cabeza hacia atrás, con el orgullo brillando en sus ojos mientras una sonrisa se dibujaba en sus labios. «Eso es porque tengo un marido poderoso que siempre me cubre las espaldas». »

Austin se rió, con una risa cálida y sonora, y luego abrió de par en par la puerta del copiloto y la guió hacia el lujoso interior. «Vamos, cariño. He reservado una mesa para que podamos brindar por tu victoria».

Mientras Brinley se hundía en el asiento de cuero, un pensamiento repentino le arrugó el ceño. «Espera, ¿y mi coche?».

Austin asintió hacia un punto más adelante en la carretera, con su tono tan suave como siempre. «Miguel se encarga de eso».

Brinley siguió su mirada y vio a Miguel junto a su coche, saludándola con la mano.

No pudo contener una risita. «Pobre Miguel. De mano derecha a conductor designado… eso sí que es llevar todos los sombreros».

Austin se inclinó para abrocharle el cinturón de seguridad, rozándole el cuello con los dedos con una facilidad deliberada y provocadora. « Cuando trabajes para mí, más te vale estar preparada para hacer malabarismos con lo que se te presente».

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