Capítulo 145:

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El coche blanco se deslizó sobre la pista abrasadora, con la luz del sol reflejándose en el capó. Pisó el freno por costumbre, solo para descubrir que el pedal estaba más duro que ayer, como si le hubieran colocado una fina almohadilla bajo el pie.

Frunció el ceño. Al girar el volante, notó que la dirección respondía con medio segundo de retraso: lenta y amortiguada, como si le hubieran metido algodón en la columna.

Pulsó el walkie-talkie y preguntó con tono tranquilo: «Bowman, ¿has ajustado mal el coche?».

La voz de Bowman le llegó entrecortada a través de la estática. «Sra. Moore, se está preocupando por nada. Esta mañana hicimos las comprobaciones: el líquido de frenos y el sistema de dirección están bien. ¿Quizá estás un poco oxidada?

Brinley dejó pasar el comentario. Los coches de la pista eran conducidos por innumerables pilotos durante todo el año, y de vez en cuando surgían problemas inesperados.

Respiró hondo para tranquilizarse, pisó el acelerador y el coche blanco se deslizó suavemente por la recta.

Las dos primeras vueltas transcurrieron sin incidentes.

Mantuvo la velocidad bajo control, centrándose en compensar cada fallo que notaba.

Los frenos se resistían, así que los pisó medio segundo antes. La dirección se atascaba, así que preparó los giros con antelación.

En la tercera vuelta, sin embargo, los fallos empeoraron.

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Mientras se abría paso por una serie de curvas en S, el volante se bloqueó de repente a mitad de giro; luego se soltó de golpe, girando media vuelta de más cuando intentó corregirlo.

Brinley frunció el ceño, agarrando el volante con tanta fuerza que se le pusieron blancos los nudillos. Los neumáticos chirriaron en señal de protesta mientras el coche rozaba la barrera de seguridad por centímetros. Un sudor frío le perló en la frente. Esto era mucho más que un problema menor.

—¡Bowman, comprueba el sistema de dirección ahora mismo! —gritó por el walkie-talkie.

La respuesta no fue más que un fuerte ruido estático.

Un fuerte latido sacudió el pecho de Brinley. La situación apestaba a peligro inminente. Pisó el freno con fuerza, intentando girar el coche hacia el pit lane, pero el pedal parecía fundido al suelo.

Apenas se hundió un centímetro antes de bloquearse por completo.

La aguja del velocímetro superó los setenta y, más adelante, la curva cerrada más pronunciada del circuito se acercaba rápidamente como una amenaza inminente.

El sudor empapaba su mono de carreras, pegándose caliente a su piel.

Una opresión como de tornillo de banco le apretaba el pecho, pero sus pensamientos se mantuvieron nítidos como una navaja.

No se trataba de una avería: era un sabotaje frío y calculado.

Desvió la mirada hacia el espejo retrovisor. La recta se extendía vacía a sus espaldas: nadie a quien llamar, no quedaba tiempo.

Delante, la barrera de seguridad de la curva cerrada se hacía más grande con cada latido del corazón, la luz del sol rebotando en el metal en un resplandor cegador.

Brinley encendió las luces de emergencia y tiró del freno de mano.

Para cualquier piloto, esa maniobra desesperada era el último recurso cuando fallaban los frenos.

El coche se desvió hacia un lado, con los neumáticos chirriando y un humo acre elevándose del asfalto.

Aprovechando el impulso descontrolado, luchó contra el deslizamiento, forzando el morro hacia la zona de escape excavada en la curva.

Ese tramo estaba cubierto de gruesas alfombrillas de goma: el último amortiguador destinado a atrapar a las máquinas fuera de control.

Pero justo cuando su parachoques delantero se desviaba hacia la seguridad, el volante se le quedó rígido entre las manos.

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