Capítulo 641:

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Haleigh se desplomó hacia delante contra el asiento de cuero. Un violento estremecimiento le recorrió el cuerpo. El dolor de espalda era insoportable y se extendía con cada latido de su corazón. Cerró los ojos mientras un sudor frío le brotaba por la frente.

Vince la miró por el espejo retrovisor.

—Aguante, señora —dijo Vince en voz baja—. El Jefe la espera en el ático. Y está furioso.

El convoy blindado se saltó por completo el vestíbulo y bajó a toda velocidad por la rampa privada hacia el garaje subterráneo del ático de Manhattan.

Los neumáticos chirriaron al detenerse frente al ascensor privado.

Vince saltó del coche y abrió la puerta trasera. Haleigh abrió los ojos a la fuerza. Apretó los dientes, negándose a mostrar debilidad, y se deslizó con cuidado fuera del asiento. Cada pequeño movimiento de su torso le parecía como un cuchillo retorciéndose en su espalda.

Entró en el ascensor. Las puertas se cerraron y la cabina se disparó hacia arriba.

Las puertas se abrieron directamente en el enorme salón diáfano del ático.

El ambiente dentro de la habitación estaba tan cargado de tensión que costaba respirar.

Kane estaba de pie, de espaldas al ascensor, contemplando a través de los ventanales el resplandeciente horizonte de la ciudad. Sostenía un cigarro a medio fumar en la mano derecha.

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Sobre la mesa de centro de cristal que tenía detrás había una pila de documentos legales recién impresos. Se trataba de una carta de cese y desistimiento y una demanda por daños materiales, enviadas por fax por los abogados de Camden Knight hacía diez minutos.

Kane oyó el suave pitido del ascensor.

Se dio la vuelta.

Sus ojos oscuros se fijaron al instante en Haleigh. No le miró a la cara. Su mirada se posó inmediatamente en su camisa de seda negra rasgada.

Vio la sangre oscura y húmeda empapando la tela.

Las pupilas de Kane se redujeron a puntos microscópicos. Los músculos de sus enormes hombros se tensaron hasta convertirse en rocas rígidas.

No dijo ni una palabra. Apretó la mano derecha en un puño. El cigarro encendido se aplastó al instante en su palma. La brasa le quemó la piel, pero ni siquiera se inmutó. Dejó caer el tabaco destrozado al suelo.

Atravesó la habitación con tres zancadas enormes.

Kane no le preguntó si estaba bien. No le preguntó qué había pasado. Simplemente se agachó, deslizó un brazo detrás de sus rodillas y el otro alrededor de su cintura, y la levantó sin esfuerzo en sus brazos.

La llevó por el pasillo hasta el baño principal.

La dejó con suavidad sobre el borde del tocador de mármol. Cogió unas tijeras médicas del botiquín de primeros auxilios.

Con una precisión aterradoramente delicada, Kane cortó la camisa de seda destrozada por la parte delantera y le quitó la tela de los hombros.

Vio las tres enormes marcas hinchadas, de color púrpura y negro, que le cruzaban la espalda. La piel estaba abierta por donde la había golpeado el bastón de plata.

La respiración de Kane se volvió increíblemente pesada. Un rugido grave y peligroso vibró en lo más profundo de su pecho. Tenía los ojos enrojecidos, una mezcla de profundo dolor y una rabia asesina absoluta.

Empapó una gasa estéril en antiséptico.

«Esto va a arder», susurró Kane, con una voz áspera como el papel de lija.

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