Capítulo 490:

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Recordaba la lluvia helada de hacía quince años. Recordaba a su madre, ardiendo con 40 grados de fiebre, suplicando a Félix que le adelantara el dinero de sus cuadros solo para comprar medicación para el asma de Haleigh.

Recordaba a Félix allí de pie, con ese mismo traje blanco, calificando el trabajo de su madre de «basura sin valor» y ordenando a sus guardias de seguridad que los echaran a la acera mojada.

«Mentiroso», susurró Haleigh.

Arrojó el teléfono con todas sus fuerzas. Se estrelló contra las suaves almohadas de plumón, rebotó violentamente contra la madera maciza del cabecero y cayó con estrépito sobre la gruesa alfombra persa.

Durante un segundo, se quedó mirando el dispositivo, con la esperanza de que se hubiera hecho añicos. Lo observó allí tirado, con la pantalla aún brillando obstinadamente, burlándose de su rabia con su resistencia. Su pecho se agitó, y un sollozo de frustración se le atascó en la garganta. Con una nueva y fría determinación endureciéndose en sus ojos, se acercó y recogió el teléfono del suelo. La pantalla de cristal parpadeaba agresivamente, con una red de finas grietas extendiéndose como una telaraña por la esquina superior, pero el sistema operativo se mantenía milagrosamente con vida.

Deslizó el dedo por el cristal agrietado y marcó el número de su abogado privado.

—Consigue la financiación para la nueva exposición de Felix Vance —ordenó Haleigh, con voz mecánica y ronca—. Ahora.

Puso el teléfono en altavoz y entró en el enorme vestidor.

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Cinco minutos más tarde, la voz del abogado sonó entrecortada por el altavoz.

—Sra. Barrett, el patrocinador principal es una fundación artística ficticia —informó el abogado—. Pero el capital proviene de una filial controlada por la familia Knight.

La familia Knight. La familia de su padre biológico. Los cobardes que habían abandonado a su madre para que muriera en la pobreza ahora pagaban a un hipócrita para que limpiara su reputación con el cadáver de su madre.

Haleigh apretó la mandíbula. Los músculos de su cuello se tensaron.

Pasó por alto los suaves jerséis de cachemira y los vestidos en tonos pastel. Metió la mano en el fondo del armario y sacó un traje negro de Saint Laurent Le Smoking. El corte era nítido, agresivo y completamente implacable.

Se vistió rápidamente. Se aplicó una capa de pintalabios oscuro, rojo sangre. Se miró en el espejo. No parecía una víctima. Parecía una verdugo.

No le envió un mensaje a Kane. Salió del ático, flanqueada por dos enormes guardias de seguridad de Barrett, y se subió al Escalade que la esperaba.

—Chelsea —le dijo Haleigh al conductor—. La galería de Felix Vance.

La galería privada del distrito artístico de Chelsea bullía con el murmullo sordo y pretencioso de la élite de Manhattan. Era una exclusiva hora del cóctel previa al lanzamiento.

Felix Vance estaba de pie en el centro de la sala, sosteniendo una copa de cristal de champán, mostrando su amplia sonrisa de dientes excesivamente perfectos a un grupo de acaudalados inversores.

Las pesadas puertas de cristal de la galería se abrieron de un empujón violento.

El crujido agudo y rítmico de los tacones de aguja de Haleigh al golpear el suelo de mármol pulido resonó en la sala de techos altos.

La conversación se acalló al instante. Todas las cabezas se giraron.

Haleigh atravesó la multitud sin desviarse. Sus dos guardaespaldas formaron un muro impenetrable detrás de ella.

Felix la vio. Se le quedó la cara pálida durante una fracción de segundo, pero sus instintos de supervivencia se activaron. Esbozó una sonrisa falsa y dio un paso adelante, abriendo los brazos de par en par.

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