Capítulo 270:

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—¡Lo has hecho para fastidiarme! —la voz de Brylee se quebró y se le llenaron los ojos de lágrimas—. ¡Ni siquiera lo quieres!

«Lo hice porque puedo», dijo Haleigh. «Y tú no puedes». Se inclinó ligeramente, bajando la voz hasta convertirla en un susurro que solo Brylee podía oír. «La pobreza te queda mal, Brylee».

Se dio la vuelta y se dirigió hacia la puerta. Xavier la mantuvo abierta sin decir palabra.

Los Cooley se quedaron de pie en medio de la sala de exposición, rodeados de joyas por valor de millones de dólares que no podían tocar, humillados de la forma más absoluta que se pueda imaginar.

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«La odio», sollozó Brylee. «La quiero muerta».

Gray se quedó mirando la puerta. Había vislumbrado el recibo sobre el mostrador antes de que Eloise le diera la vuelta. La tarjeta no era corporativa. No era de un fideicomiso familiar. El nombre del emisor decía simplemente: H. Oliver, Grupo de Clientes Privados.

Todo el peso de los cincuenta millones de dólares de la venta de Zenith recayó sobre él en ese momento —no como una cifra en un artículo de prensa, sino como algo real e inmediato. Era un arma. Y ella acababa de disparar el primer tiro.

Haleigh salió a la Quinta Avenida. El aire era fresco y traía consigo la promesa del otoño.

—Eso ha sido mezquino —observó Xavier, sosteniendo abierta la puerta del todoterreno negro.

—Ha sido una terapia necesaria —sonrió Haleigh, girando el diamante en su meñique. Pesaba: un peso frío y satisfactorio—. Me llevaré el Ferrari, Xavier. Tú quédate con el todoterreno. Necesito conducir.

—El señor Barrett prefiere que utilices al chófer —dijo Xavier con suavidad.

—El señor Barrett no está aquí. —Haleigh le guiñó un ojo y dejó caer su bolso en el asiento del copiloto del Ferrari rojo que esperaba en la acera.

Se incorporó al tráfico, con el motor ronroneando bajo ella. Se sentía invencible. El encuentro en la joyería había sido el perfecto cambio de aires, y la ciudad se extendía ante ella como una recompensa.

Se detuvo en un semáforo en rojo cerca de Central Park, tamborileando con los dedos sobre el volante y tarareando suavemente.

El semáforo se puso en verde. Pisó el acelerador.

Una mancha plateada salió disparada de la calle lateral.

Chirrido. Crujido.

El impacto fue brutal. El Porsche plateado se estrelló contra su parachoques delantero derecho con un gemido de metal y un crujido de plástico destrozado. Los airbags se desplegaron en una ráfaga de polvo blanco y calor.

Haleigh tosió, sacudiéndose el polvo de la cara. Estaba conmocionada, con el corazón latiéndole con fuerza contra las costillas, pero ilesa.

Se desabrochó el cinturón, abrió la puerta de un empujón y salió. La ira le invadió de forma ardiente e inmediata.

La conductora del Porsche salió del coche. Alta, rubia, con una chaqueta que costaba más que un semestre de matrícula.

Era Gia Shannon.

Gia examinó su parachoques abollado y luego miró a Haleigh. Una sonrisa lenta y depredadora se extendió por su rostro —no la expresión de alguien envuelto en un accidente, sino de alguien que acababa de hacer un movimiento calculado en un tablero de ajedrez.

«¿Haleigh Oliver? Por supuesto». El tono de Gia rezumaba fingida sorpresa. «¿No sabes conducir?»

«Te saltaste un semáforo en rojo, Gia». Haleigh señaló el semáforo. «Yo tenía el verde».

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