Capítulo 163:

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La señora Cooley frunció el ceño, desconcertada por el tono. Pero Haleigh se limitó a sonreír por encima del borde de su vaso, contando en silencio los segundos que faltaban para la explosión.

A treinta millas de distancia, en un estrecho parque de caravanas de Nueva Jersey que olía a asfalto y cartón húmedo, el aire estaba completamente en calma.

La señora Franklin estaba sentada en un sillón reclinable que había visto mejores décadas, rodeada de una fortaleza de billetes de lotería rasca y gana y latas de cerveza aplastadas.

La televisión emitía a todo volumen un programa de entrevistas diurno, pero ella no lo estaba viendo. Tenía la mirada fija en la pantalla agrietada de su smartphone.

La foto se le grabó a fuego en la retina.

Allí estaba su hija, Brylee. Su carne y su sangre. Con un vestido que probablemente costaba más que toda la caravana. De pie en un jardín que parecía el Edén. Recostada sobre el brazo de ese chico rico y sin carácter, Gray Cooley.

Disfrutando de la buena vida.

«Esa mocosa desagradecida», susurró la señora Franklin, con la voz ronca por años de cigarrillos baratos. Aplastó una lata vacía de ginebra con tónica en el puño; el aluminio se arrugó con un crujido seco.

Pulsó el botón de llamada. Saltó directamente al buzón de voz.

«¡Hola, soy Brylee! Estoy ocupada viviendo mi mejor vida —¡deja un mensaje!».

𝗣𝖣𝗙 𝗲n 𝘯𝘶𝗲𝗌𝘵𝘳о 𝗧𝘦le𝘨𝗋𝖺𝘮 dе 𝘯𝗼𝘷e𝗹аs𝟦𝖿𝘢𝗇.со𝗺

La señora Franklin gritó al teléfono, salpicando saliva. «¿Me estoy pudriendo aquí mientras tú juegas a ser princesa? ¿Crees que puedes olvidarte de mí? ¿Crees que puedes comer caviar mientras yo como ramen?»

Miró su cartera, abierta sobre la mesita auxiliar. Vacía, salvo por unas pocas monedas cubiertas de pelusa.

«Dinero de la familia, decía. Somos ricos, decía», escupió la señora Franklin, poniéndose en pie tan rápido que se le mareó la cabeza. «Pues yo quiero mi parte».

Cogió su abrigo de leopardo del perchero —sintético, que perdía pelo y olía a naftalina— y arrebató una botella de ginebra medio vacía de la encimera, metiéndola en su bolso extragrande.

No iba solo a visitarla. Iba a cobrar.

De vuelta en la finca Cooley, se servían aperitivos y copas antes de la cena en el patio. El ambiente era tenso. El cóctel de gambas estaba tibio y la conversación, aún más apagada.

Gray se había negado a dejar que Brylee se sentara a su lado. Había colocado su silla de ruedas a la cabecera de la mesa, paranoico y nervioso, con la mirada fija constantemente en Haleigh, como si esperara que ella sacara un cuchillo en cualquier momento.

Brylee puso morritos, sacando el labio inferior hacia delante. Le dio una patada a la base de la silla de ruedas por debajo de la mesa —un golpe sordo que hizo que los cubiertos traqueteasen—.

«¡Ay!», exclamó Gray, sobresaltándose y mirándola con ira.

Haleigh los observaba, pinchando un tomate cherry con el tenedor. Masticaba despacio, deliberadamente. «¿Te pasa algo, Brylee? ¿Un calambre en el pie?»

«Solo estoy emocionada por la boda», dijo Brylee con voz tensa. «Los nervios».

La señora Cooley, sentada frente a Haleigh, clavó en Brylee una mirada fulminante por encima de sus gafas sin montura. «No lo estés. Es trabajo. Es una transacción comercial. Intenta parecer menos una colegiala alocada y más una asistente profesional».

Brylee se sonrojó profundamente, de un rojo poco favorecedor. Abrió la boca —probablemente para invocar al heredero que llevaba en su vientre—, pero Gray le lanzó una mirada de advertencia que habría podido cuajar la leche.

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